Foto de A.Ruesga en ElPaís.com

Y es que el fútbol tiene algo de cine. Todos saben perfectamente su papel durante los 90 minutos. La única diferencia es que aquí no hay guión y el director no puede decir Corten!. Además, como en las buenas películas, la guerra no se acaba con un sinfín de disparos. Más bien al revés. Tras un momento en el que nos creíamos muertos (¡Ay Robben lo que te quitó Iker de los pies!) y lamentábamos nuestra mala suerte (¿por qué no metiste ese gol Cesc?), cuando ya todo parecía perdido, cuando los malos, los duros, los sucios parecían arrebatarnos lo que debía ser nuestro, cuando nos encañonaban en la nuca relatando los 40 años que llevaban esperando este momento… todo cambió. Fue al final, sin más tiempo que para la lágrima, el aplauso y el abrazo.

Nuestro héroe no tenía sangre, sino hierba en su ropa. Pero eso fue más o menos lo que pasó al final. Sara Carbonero, la criticada, apareció como la periodista Lois Lane cuando entrevistaba a un Iker Casillas que ella veía portero, como si sólo fuera Clark Kent, pero que todos los espectadores sabíamos que era Superman. Al final él se quitó las gafas (serían las lágrimas…), se puso la capa y la besó.

… y esa noche todos fuimos felices y, con una estrella en el pecho, comimos perdices.

Pd: Continuará…

Pd2: Que un jugador como Iniesta, que acababa de meter el gol más importante de la historia del fútbol español se acordase del fallecido Jarque, su amigo, es un gesto tan enorme, que pocas palabras podrían definirlo.

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Pero pase lo que pase, sea la gloria o una dulce derrota, que nadie avise a los niños. Que nadie les diga una y otra vez (sí, todos hemos caído en este pecado, yo el primero) que es un momento histórico que quizá no vuelvan a vivir. Que nadie les meta nuestros complejos en el cuerpo, ellos no tienen la culpa de nuestro pasado. Que disfruten, como nosotros, de este partido. Que se vean capaces de ser el centro del mundo cuando sean adultos. Que no vean en nuestro país un obstáculo a sus deseos. Por favor, que nadie avise a los niños. Déjadles soñar libremente.

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Nos miramos y muchos nos preguntamos “¿por qué fútbol?”. Podríamos buscar una explicación más o menos racional. Al fin y al cabo el fútbol es diferente de todos los otros deportes. Es el único donde el balón se juega con el pie. Vale que también en rugby o fútbol americano le dan patadas, pero no es lo mismo. Primero porque es algo ocasional (como los saques de banda) y segundo porque no hay técnica, no hay clase, no hay cariño. Piensen en el tenis, en el hockey, en el baloncesto, balonmano… Otra explicación podría ser la facilidad para jugarlo. Desde pequeños nos ha bastado unas marcas en la pared o unas mochilas para hacer de portería y el balón podría ser incluso el papel de aluminio que envolvía nuestras meriendas. Así, poco a poco, ha ido atravesando nuestra piel hasta tocarnos el alma. Y una vez ahí estamos tocados para siempre. Inevitable.

Y sin embargo, después de todo, el fútbol nos une por encima de ideologías, de crisis, de salarios… Los que hacemos o nos interesamos por la política deberíamos dejar el reproche fácil: “todos esos que se unen por el fútbol ya se podrían unir por defender sus derechos” y aprender la lección: Nos podemos unir por un objetivo común. Quizá la respuesta sea, como dice Punset para la educación, llevar la imaginación y la diversión. La letra con sangre entra ya no vale (quizá nunca sirvió de mucho) así como seguramente ya no valgan los gritos desgarrados de los mítines. Ese es el reto.

Foto de as.com

Pero, volviendo al inicio: “¿por qué fútbol?” Seguramente porque se trata, al final, de algo primario. No, no hablo de testosterona. Hace tiempo descubrimos que los cojones no ganan partidos. Hablo de algo mucho más primario: la fe. La fe con la que se  golpea una balón, incluso este Jabulani de efectos tan extraños. Da igual como. Uno sabe que con esa fe acabará entre las redes, en la gloria. La fe, por ejemplo, con la que saltó Puyol para meternos en la primera final de un Mundial. Dicen que la fe es cosa de dioses. Seguramente algún niño esta noche haya soñado en que estos chicos de La Roja son el Olimpo.

Y allí estaremos, en la final, con nuestros recuerdos de balones de papel de aluminio y las banderas en los balcones y el corazón en un puño.

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Así que yo, como soy curioso, me he puesto a recordar qué ha querido hacer el Barça con su dinero.

Henry 24 millones.

Álves 29 millones.

Ibrahimovic 45 millones + Etoo (al que fichó, antes de ser estrella, por 24 millones, y que estaba valorado en unos 40 millones, mínimo). Por cierto, Ibrahimovic, el jugador mejor pagado del mundo.

Piqué 5 millones. Por cierto, ¿alguien que se tira 4 años fuera sigue siendo un canterano?

Milito (y se reían del Madrid por no querer ficharlo por su rodilla) 20 millones.

Maxwell 5 millones.

Abidal 16 millones.

Touré Yaya 9 millones.

Keita 14 millones.

Chygrynskiy 25 millones

Y si queréis, otro día vemos los sueldos de Messi, Iniesta, Xavi… que no juegan gratis precisamente. Pero debe ser que, para el bueno de Pep, esto es calderilla y seguro que celebra la victoria de hoy en un Burguer King.

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